LE GRAND PIN ET LA FRÊLE VIOLETTE / Pézenas, Languedoc.

La ville de Toulouse fête ses violettes, me dit Régine. Et une petite flamme toujours en veille, dans l'attente d'une étincelle, vient aussitôt rallumer un tableau qui souvent m'effleure et se propose avant de retourner, en attendant mieux, dans la pile aux souvenirs. 

Mieux ce ne sera pas, mais au moins serons nous quelques uns à la savoir vivante, la petite flamme.

Pins de Trémolières, garrigue de Fleury.

En bas de Moyau, sur l'ancienne route dite "des campagnes".

Un parc de propriétaire récoltant, symbole du boum de la vigne, un siècle plus tôt. Des grands pins plus hauts encore que ceux de la garrigue, plus gros car venus dans la riche plaine de l'Hérault, domestiqués, qui peuvent devenir plus vieux, atteindre les deux-cents ans. Plus hauts, plus gros parce que l'espace et les volumes sont encore en expansion pour un gamin de dix ans, en prime. 

Un parc, un grand rectangle pris sur les cultures, enclos d'un mur respectable mais échancré, de place en place, par des longueurs de grilles, ouvertures sur les vignes du domaine. Des allées larges et bien tracées, encore graveleuses, classiques, à angles droits, à parcourir en casanier, au rythme lent des pas crissant parfois sur le gravier inégal. Couvertes d'aiguilles brunies, bordées de buis avec des manques de ci de là, elles ne restent pas associées à des rires, à des jeux partagés. 

Un parc à rêveries pour promeneur solitaire, à introspection même si, à cet âge, il n'y a pas matière à analyser. Un âge qui néanmoins emmagasine en secret sensations et impressions, tel une éponge et qui un jour vous les jette à la figure sans demander la permission ! L'exploration met des années à se décider, à se mettre en branle, des dizaines d'années sans s'annoncer davantage mais toujours positive, valorisante. Une surprise qui parfois saisit et vous laisse le souffle court.    

 

Un parc bien languedocien, avec de grands pins sûrement centenaires, malencontreusement dits "d'Alep" mais plutôt caractéristiques du bassin occidental méditerranéen, d'Espagne aussi, d'Afrique du Nord. Des pins d'ici, parce qu'il faut les entendre faire front et taillader de leurs aiguilles dans le vent de terre, le Terral (Tarral ?), un peu comme le Cers mais en moins fort ! Une impression de hachures sonores qui couperaient ces bulles oblongues qu'on croit voir à forcer de regarder l'azur. De houppiers en houppiers, les hachures, sur fond de ciel comme seuls le Midi et la Grande Bleue savent les peindre.

A présent, pour tout dire, ce qui suit ne fait pas partie du tableau originel. Juste une autre petite flamme, bien que d'origine aussi, mais rallumée des dizaines d'années après, encore sans permission. 

Sous le buis et surtout dans une exposition nord, à l'ombre du mur, un tapis de petits pétales de soie parme, qui semblent profiter d'un couvert encore clair. Quelle envie de printemps au cœur de l'hiver ! Des violettes ! Une image pour les yeux, un parfum aussi, comme dans ces cartes postales d'alors à passer sous le nez. 

Les petites violettes, discrètes, terre à terre, les grands pins qui bruissent en haut, entre ciel et sol. Entre les deux, un maelström qui n'en finit pas de m'emporter. 

Je suis toujours en 1961, début mars ou peut-être encore en février. J'ai toujours dix ans. Nous louons à Saint-Christol, la campagne du docteur Rolland à Pézenas. L'intérieur m'échappe complètement ; dehors par contre, comme si c'était hier. Un jour un ami à papa est passé avec un petit avion de la compagnie pour laquelle il travaille, avec des ramequins bleus comme pour l'eau de fleur d'oranger, des calepins au nom de Royal Air Maroc. Pas pour moi ! Et puis le petit avion je l'aurais écaillé ou cassé... Plutôt le laisser présider ces retrouvailles entre grandes personnes... Non, le petit avion ne m'a pas fait rêver, de voyages, d'exotisme, d'horizons lointains... D'instinct je suis sorti m'immerger entre, en haut les grands pins dans le vent, et en bas, au calme, les violettes... 

Viola odorata wikimedia commons Author Strobilomyces

"J'ai longtemps habité sous de vastes portiques..."

La Vie Antérieure. Charles Baudelaire.

LES ENVAHISSEURS (fin) / Fleury d'Aude en Languedoc.

Depuis la Clape et la garrigue de Fleury, vue vers le N-O, la plaine de l'Aude, les collines de Nissan, au fond la bordure du Massif-central avec les Monts de l'Espinouse.

Ce "pin d'aïci" a un potentiel vital de 150-200 ans. A Fleury, s'il existe une rue au nom de Paul Trémolières (1), dans la garrigue antédiluvienne de fréjal massif, il est un bois appelé "Pins de Trémolières". Plaisance de propriétaire terrien ? Don fait à la commune ?

Du temps où les villageois usaient de noms précis pour désigner ces bois qui n'étaient souvent que des bosquets, entre deux épisodes de Sylvain et Sylvette, nous montions goûter aux pins de Trémolières avec les bonnes sœurs... Rien de prégnant rassurez-vous... Seulement le patronage d'une divinité lointaine bien que protectrice, impliquée alors dans cette livrée admirable de ciel pur, de soleil, d'arbres majestueux dans un amphithéâtre de pierres sèches si liées aux mains opiniâtres des aïeux.

Plus effrontés, avec une paire d'années de plus, comme pour s'affranchir, nous fîmes griller des asperges sauvages lors d'un bivouac rustique pour finir en pissant sur la braise avec application ! Des racines aux bouquets hauts dans le ciel, les géants habitaient nos corps et jamais nous n'aurions laissé une provocation se muer en inconscience.

Dans les grands pins, l'âme voudrait le ciel quand les peines de cœur vous font rentrer sous terre. On écrit un prénom à l'encre bleue, esquintant à jamais sa plume sur le roc que Sisyphe laissa exprès et cinquante ans plus tard, en cherchant le rocher désormais caché par le bois pourri d'un tronc abattu dans la broussaille, on voudrait se persuader qu'on a seulement cru aimer quand ces lettres au stylo dessinent un visage qui ne veut pas s'effacer...

Le temps émousse les chagrins, la nature console, le regard remonte l'écorce crevassée d'un des derniers témoins, une queue rousse s'éclipse hors de la vue. Mais ce n'est qu'une illusion, le souvenir, le remords pour un petit écureuil, le Guerriot cher à Louis Pergaud, la pauvre bête avec encore aux dents la noisette

"... qu'elle serrait plus fort entre ses petites mâchoires raidies par l'étonnement suprême de la mort."      Louis Pergaud (1882-1915) / De Goupil à Margot (1910) / Le fatal étonnement de Guerriot.

Alors, si pour la vie qui fut,  la main vient gommer un voile embué entre les cils puis discrètement efface la perle claire au coin, ce n’est que le Cers, frère fougueux du Mistral, qui dévale vers les Baléares, qui a ma larme à l’œil.    

Le « pin d'aïci » nous habite et nous est cher. Nous ne le voyions que peu commun, remarquable car faisant rarement du vieux bois. Les spécimens vénérables portent les amputations dues aux neiges lourdes, celles qui accablent, apportées par le Grec, ce vent d’Est gorgé de trop d’humidité que Poséidon lance sans ménagement contre un front froid continental. Sinon, ce sont les brasiers de l’été attisés par un Cers impitoyable. A cause de ces incendies qui galopaient jusqu'à la mer sans qu'on n'y puisse mais, à la vue des croupes rastumées et désormais pelées, on le plaignait, ce compagnon plutôt malingre et fragile. 

Départ de feu (2014).

« C’est un assassinat, crime prémédité

Avec l’appui du temps et du vent irrités

Complices concertés d’un acte de folie…/

… Je vous ai vu mourir dans la fureur des flammes

Et partir en fumée la beauté de vos âmes

Vous, séculaires pins et vous beaux chênes verts

Qui m’inspiriez parfois une rime à mes vers…/

… Que m’importe à présent l’album de souvenirs

Dont les feuillets épars s’envolent : mes soupirs

Ne rencontreront plus l’écho de la forêt

Ni son âme en accord à mon cœur toujours prêt.

Tout est mort à présent…/…

Tout est noir… Tout est laid… Tout est plein de tristesse…

Et pas un seul espoir où luise une promesse !

Là-bas, est-ce un tocsin ?.. Pardon… je ne sais plus

Si c’est la fin d’un glas… Peut-être un angélus ? »

Pierre Bilbe, garde-forestier, possédé par la vie libre et sauvage de son coin du Midi.

Le « pin d’aïci » est très inflammable, par ses cônes, ses essences volatiles, par le sous-bois dense qu’il permet.  Le feu gagne en intensité et se propage vite. Lors d’un incendie néanmoins, les cônes sérotineux (englués de résine) libèrent des graines à fort potentiel de germination… maigre consolation en tous cas puisqu’il faut une quarantaine d’années pour que son boisement se régénère. 

Tout comme nous avons du mal à réaliser un changement climatique trop brutal pour n’être imputable qu’à la nature, nous n’avons rien vu et dans les combes, sur les hauteurs où la limite des bois demeurait, dans les friches et les vignes abandonnées, c’est toute une armée d’envahisseurs aux rangs serrés qui a occupé l’espace. Certains disent que le pin, devenu plus grand et plus gros, aurait bénéficié des moyennes de température plus chaudes mais que maintenant, avec plus de sécheresse, les conditions idéales seraient derrière lui.   

Papa est monté voir ce feu de juin 2014 qui part dans la garrigue.

Le moulin jadis presque comme au temps de l'affaire du garçon meunier (déjà racontée ici). 

La colline du moulin de Montredon aujourd'hui. 

"... Pour lui, tout a commencé par un jour sombre, le long des combes, dans les garrigues et les cultures rendues à la vie sauvage, alors qu'il cherchait des restes du cycle d’avant, il se trouva confronté à des mutations d’un nouvel ordre, à des mutants d’un nouveau monde menaçant de tout submerger, de tout mener à la catastrophe, de coloniser une planète déjà agonisante sous les plastiques, le glyphosate et désormais à la merci des métastases d’un cancer appelé « milliards » ..." 

(1)  Ce monsieur devait avoir pas mal de vignes. Il a fait construire une maison de maître en 1868, certainement grâce aux cours du vin multipliés lors de la crise du phylloxéra. Cette maison, je l'ai achetée en 1983. De lui, il me reste des courriers avec des timbres Napoléon III et une paire de lunettes, de simples loupes à monture d'écaille...