COUSERANS

 LE COUSERANS.

«... Mountagno, cad’an coumo la sandoulo ...            Montagne, chaque année comme l’hirondelle

Que tourno a soun nits quand ven lou printemps       Qui revient à son nid quand revient le printemps

Ieu tourni en ço tiéu, e, luèn de la foulo,                    Je reviens en ton sein, et, loin de la foule,

Me vau rebrembar le miéu jouve temps... »                Je vais oublier mes jeunes années...  

Augusto Teulié (1861-1920)

 

Vue_de_Massat_depuis_le_col_de_Péguère Creative Commons Attribution-Share Alike 4.0 International license. Author Daieuxetdailleurs

Laissons Montagagne d’où descendent mes ancêtres, une histoire de malnutrition sinon de ventres creux, de « Demoiselles » en guerre contre l’autorité oppressive interdisant les forêts aux défavorisés, pour pénétrer le Couserans où notre patronyme aussi est commun. Dedieu comme Paul (1933-2012), la petite sentinelle, arrière de Béziers et du XV de France qui y est revenu à la retraite et y repose ; Dedieu comme l’avocat de ce père qui, pendant onze ans, avait enlevé ses fils à la mère pour les élever en marge de la société, dans une ferme perdue ... .

Le Couserans, là encore le nom viendrait d’une tribu gauloise, les Consorans ou Consorannis de Jules César. En gros, même s’il déborde sur la plaine et s’il comprend le Séronais, c’est le pays du Salat et de son large éventail d’affluents : Alet, ruisseau d’Estours, d’Esbints, le Garbet, l’Arac, la rivière d’Alos. Autant de cours d’eau qui démarquent nombre de vallées riches de traditions, pour les principales vu que chaque ruisseau a la sienne et qu’ils se comptent par dizaines : de la Bellongue et ses nombreux villages ; du Garbet avec les eaux d’Aulus ; la vallée d’Ustou avec le ski à Guzet depuis 1960, le Cirque de Cagateille, le Mont Valier (par le ruisseau d’Estours) avec le seul petit glacier de l’Ariège, et ses ports vers l’Espagne accessibles seulement à pied, gardant le lien autant avec l’imaginaire qu’avec le passé  ;  la vallée de Biros avec la grotte de la Cigalère (concrétions de gypse uniques) et le gouffre Martel longtemps le plus profond de France et enfin la vallée de Bethmale où la prise de conscience ancienne a permis la sauvegarde des coutumes, des musiques et danses, des costumes traditionnels avec les fameux sabots pointus encore fabriqués.

Montjoie-en-Couserans  Creative Commons Attribution-Share Alike 4.0 International license. Auteur Olybrius

De l’eau partout, d’ailleurs il a plu pratiquement à chacune de nos visites. Cela laisse songeur alors que la terrible période actuelle de déficit pluviométrique, une sécheresse depuis le printemps 2022 suivie d’un été caniculaire, de l’automne en manque, est plus qu’inquiétante. Est-ce que la couverture neigeuse qui semble sauver les stations de ski dont celle de Guzet, au pied de la ligne de crête, frontière avec l’Espagne, suffira, au moment de la fonte ? Devrons-nous évoquer des conditions heureuses et un bonheur perdu par rapport au passé ? Le Couserans, c’était des eaux courantes, des torrents partout, des sommets, des lacs d’altitude, des cols empruntés par le Tour de France (Portet-d’Aspet, de la Core, De Lers, mur de Péguère...), des cirques de montagne, et leurs cascades, des myrtilles, le plaisir des fromages, d’un folklore de tradition avec le dernier sabotier de la vallée de Bethmale par exemple... 

Le Couserans, terre des Mountagnols partis faire les moissons, les vendanges, ou colporteurs ou montreurs d’ours. Et à présent, où partir quand l’anthropocène, l’ère de la domination par l’homme des cycles naturels, opprime et affecte la planète entière ? Le Couserans, terre d’histoire qui vit les Demoiselles, les paysans, le visage noirci, déguisés en chemises de femmes, faire la guerre contre les abus des puissants. Peut-on faire un rapprochement avec la lutte antérieure des Camisards des Cévennes... et celle toujours d’actualité, contre la foutue réforme des retraites, une sacrée régression ?    

LE PEÏRAL DE JACQUES.

 Après s’être bouché le nez, pour passer les cabinets, à moins que ce soit pressant... Et puis les locaux préfèrent fumer naturellement les vignes... Passez donc le chemin des Cayrols, en principe, des « hauteurs rocheuses », mais je n’en connais qu’une dans ce coin, celle du peïral, de la carrière de Jacques... Alors, ce pluriel ? Avec le cabinet, à une certaine heure, c’est aussi la limite entre la zone éclairée et l’obscurité de la nuit.

 

Vue aérienne de ce coin de Fleury en1950. Merci Geoportail ! 

Cette fois, nous sommes cinq, Jo, José, Joseph dit « Mazo », Gérard et même moi, à traîner sous la dernière ampoule de l’éclairage public.

C’est un soir de janvier avec la nuit qui tombe tôt. Nous ne sommes plus des gosses mais il nous reste de l’enfance cette crédulité craintive sur le monde de la nuit. L’histoire de la bande qui a osé, dans le noir, entrer dans le cimetière nous impressionne et plus même, concernant celui dont la manche a été retenue et qui a crié à la mort entraînant dans la seconde la troupe des courageux dans une fuite éperdue. Ce n’est qu’une fois dehors, la panique passée, que l’un d’eux a dit avoir entendu un pot qui se cassait, et que ce ne pouvait être qu’à cause d’une tige sèche ou du bâton-tuteur... Les morts-vivants, les vampires, sans se l’avouer, il y a beaucoup en nous de cette pétoche et ceux qui ont lu, qui ont vu des films ou à qui on a dit, se font un plaisir de faire encore plus peur aux autres.     

Aussi, un soir d'hiver, parce que la nuit tombe tôt, nous sommes encore à traîner sous la dernière ampoule de l'éclairage public, aux marges d'un monde obscur et inquiétant, à la frontière des cabinets publics de la route de Baureno. Les cabinets ! dernier symbole humaniste, civilisationnel ! aux marges des mondes barbares ! 

En fin d'après-midi, l'un de nous a eu l'idée de faire laisser deux mouchoirs sous un pin, en bas du peïral de Jacques. Le défi consiste donc à partir dans le noir récupérer son bien. Bien entendu, le malin qui a eu l'idée a pris soin de ne pas laisser le sien de moucadou et comme par hasard, je me suis fait embobiner, étant le second compétiteur.

Le premier, Jo ou Mazo, je ne me souviens plus, le second plutôt, Jo, champion de course à pied s’en retrouve disqualifié, ainsi, une confrontation à force égale étant plus intéressante. C’est Mazo, Joseph, qui est parti quand les autres ont jugé qu'il faisait bien sombre. Longtemps nous l'avons entendu courir sur le chemin empierré. Ensuite le silence, l'attente, soucieuse, un peu lourde. Des hiboux se répondent au loin, ce qui n'est pas pour nous rassurer, surtout que je dois prendre le relais. S'il n'y avait mon mouchoir abandonné sous l'arbre… Le doigt en l'air, on tend l'oreille... Enfin le bruit des semelles tapant plus fort le sol lors des dernières foulées. Une forme sort de la nuit : c'est lui pour un sprint final laborieux. Mazo, premier messager, récupère, tête baissée, se soutenant des bras sur les genoux, hors d'haleine, comme pour annoncer, entre deux expirations, la victoire de Marathon !

Top chrono ! à moi de partir dans la nuit : d'abord le chemin de Bauréno, entre les vignes, loin mais pas tellement, du cimetière ; ensuite, à gauche, celui des Cayrols encaissé, bordé d’amandiers, d’azeroliers (un coin à asperges), qui tranche à présent le plateau de vignes ; on y voit moins clair ; enfin le sentier, creux, plus étroit, montant vers la carrière, frayant le passage dans les ronciers. Mon trois-quarts accroche, tant pis, je passe en force. 
Des étoiles mais la lune à peine, pas le noir complet mais presque. Heureusement, avant de déboucher, le chemin s'ouvre. Là seulement, en progressant pas à pas sur un secteur encombré de blocs, et pour récupérer, j'avoue que je me suis mis à parler fort puis à chanter. Surtout qu'en bas de la falaise sombre du peïral, la masse plus obscure de l'arbre aux mouchoirs, un pin pignon encore jeune, ramassé. L'endroit est plus dégagé alors le pin se transforme d'un coup en bison prêt à charger ! 

Du sabot, il va gratter le sol et foncer, naseau écumant. Vite, le mouchoir, clair dans l'ombre sur les aiguilles sombres. Une fauche peu digne de Kit Carson, le tueur de Navajos (qu’on prenait alors pour un héros) et je dévale déjà vers le village, volant par-dessus les pierres pour échapper au Minotaure qui me poursuit. L'écho du peïral, l'appel lointain et régulier des tchots, des petits-ducs en mal d'amour réconforte. La lune est toute fine ; les étoiles aident bien ; dans cette lueur incertaine, en descente, la foulée s'allonge, au petit bonheur la chance ! Pas de galop derrière ! La petite vigne au cabanon, de Marius je crois, est vite passée, plus claire que la garouille autour, si bienveillante avec ses lilas, ses petites roses blanches par centaines, sur le mur, en arceau au-dessus de la porte, mais en mai seulement. 

Au bout, la première ampoule du village, faiblarde mais si rassurante et qui vite devient le projecteur pour le vainqueur, les cabinets le podium pour la réception, la médaille, les fleurs. En bas, au premier rang de la foule enthousiaste, les copains. Tous vont réclamer, il faudra que je raconte, le cimetière, les ronces, le bison, l'écho du peïral, le Minotaure, les rapaces nocturnes, Kit Carson, le repaire de brigands...

Et c'est un sprint de dératé comme si après la frousse aux trousses, la gloire n’était que pour moi… Oh ! plus personne sous l'ampoule des cabinets. Pas de chronométreur... pas la peine de lever les bras, les copains m’ont laissé tomber... Ils ont tout combiné... Avec Mazo dans la combine ? Pas sûr, c'est toujours d'instinct qu'ils ne pensent pas à mal. Un bizutage toujours dans les mœurs comme quand la meute me poursuit. «  Acculez le singe ! » leur cri de guerre. Mais je fais toujours face, moulinant des bras, habitué à leurs bourrades de rustres, seulement inquiet de l'habit déchiré, des boutons qui vont sauter... je suis habitué à leurs farces de rustres. N’est-ce pas José qui m’a cassé une pointe de couteau dans l’antivol intégré du vélo ? Mais le beau porte-clé bleu, de résine transparente, d’une marque de frigo, c’était lui aussi... Alors les petites contrariétés, on en rit, j’en souris à présent, je n'ai pas retenu l'esprit malin qui a eu l'idée des mouchoirs, le même peut-être qui a dit « On fout le camp ! », il m'a fait un souvenir, secret, moins difficile à dire par écrit, formateur, assurément... Eux et tous les autres sont la vie et je tiens tant à eux... c'est qu’ils sont dans la mienne, de vie... Ils sont ma vie, ce n'est pas plus compliqué que ça... 

Diapositive François Dedieu septembre 1963.