Matin
gris sous le règne incontesté des vents marins. Les matins ensoleillés
sous un Cers jadis dominateur victimes du virus climatique ? Pour se
venger des fleuves mâles formant depuis les Alpes, les Cévennes et les
Pyrénées, depuis toujours presque, étangs et lagunes, venus de la mer,
ils apportaient et auraient voulu entretenir les miasmes, les fièvres
paludéennes. Sauf que le Cers nettoyait tout en quelques heures à peine !
Oh Circius ! Oh vent divin loué par les Romains qui lui auraient élevé
un temple ou au moins un lieu de culte sur la colline de Saint-Cyr près
Sallèles-d'Aude !
Qu'on
était loin de cette interrogation devenue presque une injonction, en ce
bel été 1965, à compter au contraire les quelques jours de brise marine
pour un temps de mer, comme on disait, bien deux fois moins fréquent et portant comptant double, au moins. Et ces
soirées en musique quand après l'inversion vespérale des vents, le
"Nord" se portait garant d'un autre jour de plage, quand une rafale
apportait tout à coup des notes plus nettes sous la toile verte de la
tente "Cabanon" du camping dit sauvage. L'âge nous imposait d'être au
lit, mais à contre-coeur, les yeux, les oreilles encore bien ouverts.
Comment, à quatorze ans, à entendre "J'avais dessiné, sur le sable...", ne pas se figurer des couples sur la piste de danse en plein air ?
"Puis
il a plu sur cette plage...". Mais non, peut-être l'orage du quatorze
juillet mais pour mieux entrer dans la saison à la mer. Christophe ne
chantera plus, il nous a quittés cette nuit victime d'un emphysème,
peut-être compliqué par le covid 19...
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| Christophe en 1965. Merci l'INA. |
Inutile de crier, de pleurer ;
tout comme Aline et nos amourettes d'ados, il ne reviendra pas mais sa señorita
danse toujours dans sa robe de "taff'tas". Il faut pourtant surseoir à
l'émotion, contrôler sa contemplation intérieure. Ne sachant plus trop
si c'est Christophe ou moi qui apparait en filigrane, j'ai du mal à
l'imaginer toujours minet mais sans la moustache des années 70.
Je
m'en voudrais aussi d'oublier "Sur la plage il pleut beaucoup... Sur le
sable abandonné tu ne viens plus... Mais la mer est toujours bleue...".
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| Joe Dassin en 1965. Merci l'INA. |
Joe Dassin nous fait vivre une fin de saison avec la fin d'un amour, en
chanson seulement j'espère. Avec lui, toujours notre belle plage de
Saint-Pierre, plus tard, en 1971. Pas moyen de la voir sous un rideau de
pluie, plutôt avec une double rangée de pas, sous un rayon de lune sur
l'onde inoxydée... En 65-66, Joe chante "Çà m'avance à quoi ?" qu'on
appréciera quand le succès sera venu.
Tous
ceux qui avec une chanson ont su nous offrir de quoi colorier un jour,
dépeindre un âge, teinter un passé, faire déborder nos cœurs quitte à
estomper, les années aidant, ces chanteurs, d'un art mineur disait à
tort Joe un peu gêné de trop gagner, qui partent, qui portent et
emportent un temps de nos vies, nous incitent, n'en seraient-ils pas
conscients, à garder un peu de nos paradis perdus...
"Peut-être un jour voudras-tu retrouver avec moi les paradis perdus" 1973 encore de Christophe.
Il s'en est allé nous laissant Aline, sa petite fille du soleil, ses mots bleus, ses marionnettes, ses paradis perdus... pour les titres qui me reviennent.
Oh aussi "Señorita
dépêche-toi..." parce qu'il faut vivre avant qu'il ne soit trop tard et
que face au temps ne reste que la mémoire des vivants...
"Les vrais paradis sont ceux qu'on a perdus." Marcel Proust.
