Histoires au CABANOT... / Les cabanons de la plaine.

Paulette n'y était pas, les copains non plus, ceux du temps des bicyclettes et des pêches miraculeuses à Aude, quand les bancs de mulets remontaient la rivière. Étrange aussi cette absence de vie dans l'herbe. Pas un insecte ! Où est-il "le bouquet changeant de sauterelles, de papillons" chanté par Montand ?

Aujourd'hui à la radio, le thème était à une écologie gênée aux entournures dans les redites d'un premier ministre inédit. Eu égard au 1,5 % d'impact climatique nous restant imputable, si je n'en retiens que le pathétique gesticulatoire des ayatollahs d'une écologie épiphénoménale tant que la planète monde ne voudra pas s'y mettre, au moins que les produits dangereux soient interdits ! Que la vie nous revienne sur, sous la terre et dans les airs ! Que notre pays, pour un début, devienne une oasis ! Or le jour de la balade, rien, mis à part, dans un bosquet, le chant d'un oiseau solitaire marquant son territoire. Sinon, le silence. 

Comme un malaise, une gêne entre nous... Vous n'auriez pas une histoire sur les cabanons de la plaine manière de détendre l'atmosphère ? Je ne voudrais pas toujours raconter les mêmes... 

A l'heure du dîner, ils ont fait une flambée au cabanot.Toumassou décroche la poêle et la pose directement sur le trépied.

Son compère :

"Et tu ne la nettoies pas ?

- Per qué faïre ? (faut-il traduire ?)

- Avec tous les rats quand même...

- I jamaï qué dé rats !" (ce ne sont jamais que des rats !)

Encore Toumassou qui, serviable se propose pour cuire les œufs de son camarade. Il casse la coquille. L’œuf en glissade traverse, remonte l'autre bord, retombe et s'étale dans la cendre.

" Aïe, attends, avec celui-là ça va mieux aller ! Sauf que le deuxième, reprenant le même tremplin, atterrit à nouveau dans la cendre ! Et Toumassou qui prend déjà le troisième en main !

- Eh ! arrête, intervient le copain, que je ne vais plus rien avoir de la saqueto !" (1)

C'était juste que la poêle qui n'était pas de niveau.

(1) la saquette, une besace en bandoulière, parfois la gibecière, son contenu prenant le pas sur le contenant, "prendre la saquette" signifie emporter son repas pour le prendre à l'extérieur, en s'épargnant ainsi un trajet aller-retour. 

LOU CABANOT, un genre de cabanon... / Fleury-d'Aude en Languedoc

Suite à un post il y a peu décrétant que l'Italie avait été élue "plus beau pays du monde" lors d'une soirée de gala à Rome... (à Bujumbura ils ont élu le Burundi !.. je rigole...). Dans les commentaires, le qualificatif "fier", entre nous arrogant presque con (j'en ressens avant tout le sens péjoratif), n'a pas été repris... Toujours dans l'ouverture tolérante, Jean-Marc, catalan-calabrais, a conclu que le plus beau des pays est celui où l'on vit. Encore une parenthèse à l'attention des aptes à éructer une opinion aussi blindée que cassante... pour le leur dire positivement, avec ce que j'ai dit de l'Italie récemment ...

https://dedieujeanfrancois.blogspot.com/2020/07/italia-mon-cinema-italien.html

https://dedieujeanfrancois.blogspot.com/2020/07/italia-fin-mon-cinema-italien.html

Je rentrais juste d'une de ces balades bucoliques dans le delta apprivoisé et la lecture de ce post m'a donné à revoir la promenade sous cet angle.

Mon plaisir à parcourir ce territoire étant fondamentalement viscéral, ce n'est pas pour autant que j'ai à imposer ce sentiment aux autres. Me reste la liberté de faire partager ou, a minima, la liberté de me laisser aimer qui ou ce que j'ose aimer. 

Plus encore après l'épanouissement printanier, au tournant de l'été, prête à affronter les excès de l'été, entre les étendues colonisées par l'homme et le ruban de nature dont se pare le fleuve, la plaine est attachante, émouvante même. La verdure venue à maturité en est à se reproduire et à se préparer à subir le soleil brûlant, la sécheresse qui persiste. Les vignes, elles, l'encépagement aurait-il évolué, continuent de témoigner de presque deux siècles de travail, d'adaptation avec notamment ces marteilhières, ces vannes qui gardent l'eau des inondations.

Avant 1970, au pas du cheval, il fallait bien quarante-cinq minutes pour rejoindre les vignes dans la plaine depuis les villages prudemment juchés sur les coteaux voisins. Aussi, suivant la taille des pièces, du temps à passer et des finances du propriétaire, il était judicieux de construire un cabanot...

Oh je vous entend déjà à fredonner "... Un petit cabanon pas plus grand qu'un mouchoir de poche..." ! Oh que oui ! le cabanon du Marseillais typique ! Soleil, pin, cigale, romarin, Scotto, mer, calanque, pastis, grillade, thym, bouillabaisse, aïoli, boules, sieste, galéjades... Mais non, pas ici... Même si la Clape tombe presque dans la mer, cette ambiance là n'était que de l'été à la baraque, un abri de bois, de toile et de tôle qui se montait sur le sable du 14 juillet au 15 août.

Le cabanon de la plaine est pratiquement l'antithèse de celui de Marseille. Peut-être que de dire "cabanOT" exprime déjà l'atmosphère au travail. Un portail ouvre sur un espace plus dédié au cheval : au mur un râtelier, au sol de la paille. En face, une cheminée, à l'intérieur une poêle noire accrochée à un clou. Sur le foyer, un trépied. Non loin, deux ou trois bouffanelles (fagots de sarments).

Etait-ce seulement pour se protéger d'une ramade (une averse), d'un orage ? Ou pouvait-on y passer quelques jours ? Là-haut sur le palier, du foin ? d'autres fagots ? de quoi dormir ? 

Est-il beau ? Est-il le plus beau, mon pays de vignes quand il me plait de parcourir les chemins vicinaux contraints par la rivière ? Et surtout pas une fierté quelconque à opposer aux autres, seulement une palette complète de sensations profondes, une plénitude émouvante, coulant, tranquille, vers son destin, aussi fini qu'infini, à l'image du fleuve parti se fondre dans la mer.