2587 pages de vie...
... et un
peu avant, Raoul gâté par sa grand-mère, une mami douce et tout sourire de la
boulangerie Andrieu où Roger pétrit plus encore en période de vendanges.
De là, par la rue-escalier bordée par le mur de la forge, on rejoint l’ancienne ligne des remparts, le boulevard qui fait le tour du village et où nous pouvions refaire le monde sans que personne n’en soit alarmé ! Thérèse, Bernadette… ne cherchez plus leur maison, un parking a fait le vide. Après Rosine et Florence peut-être, Alain le fils Vizcarro. On dit « chez Pierrot » en allant y chercher le pain. Jean-Pierre aussi, le mitron, en sort blanc de farine...
De là, par la rue-escalier bordée par le mur de la forge, on rejoint l’ancienne ligne des remparts, le boulevard qui fait le tour du village et où nous pouvions refaire le monde sans que personne n’en soit alarmé ! Thérèse, Bernadette… ne cherchez plus leur maison, un parking a fait le vide. Après Rosine et Florence peut-être, Alain le fils Vizcarro. On dit « chez Pierrot » en allant y chercher le pain. Jean-Pierre aussi, le mitron, en sort blanc de farine...
Depuis notre départ de la Terrasse, c’est la
première boulangerie dans les faubourgs, les Barris, les nouvelles
constructions hors l’enceinte fortifiée et les fossés avec une nouvelle rue
Neuve alors que la première, historique, antérieure à 1750, est celle que nous
avons suivie entre le porche et la tour Balayard, en passant par la perception.
Ensuite, entre la Porte du Cros et la Porte
saint-Martin, fleurissent toujours des prénoms (pardon pour les plus
jeunes qui ne trottent pas encore) : Yvette, Pascal, Jean-Louis,
Claudine, Jean-Marie, Chantal, Anne-Marie, Dominique...
Le cœur du village a forcément débordé dans ses
faubourgs. L'ensemble écoles-mairie, très Troisième République s'est
construit sur l'ancien cimetière... nous allions donc à l'école
au-dessus de plusieurs siècles de tombes... un plein de vie sur un
trop-plein de mort ! En face, certainement dans son périmètre défensif,
notre église Saint-Martin avec ses airs de cathédrale pour une âme
d'enfant impressionnée par la lecture de Notre-Dame-de-Paris du grand
Hugo et imaginant tout un petit peuple logeant entre des contreforts
encore occupés par des appentis communaux et même la pissotière. C'est
vrai que maintenant que le vide a été fait autour, si le monument a été
mis en valeur, n'a-t-il pas aussi été coupé de sa sève populaire,
dépouillé de l'émanation montant vers le ciel... Inutile d'appeler
Christo pour l'empaqueter... restons-en là d'une parenthèse qui ne
pourrait que s'emballer...
Et sur le bitume, roulant un fut de carburant vers son fournil, en marcel et pantalon au discret pied-de-poule blanc-bleu, Titin, le mégot de maïs aux lèvres... heureusement que depuis chez lui, c'est en pente ! Et à cause de ce roulage métallique, Eliane, Martine, Marie-José, José, Roger, Paulette, mettent le nez à la fenêtre.
Avec Geneviève, Jean-Pierre, René, Bernard, Marcel et
Roger plus loin... en face du grand café qui n'est plus, la boulangerie
d'Augustin Gabignaud où parfois Marie-Thérèse ou Jacqueline font une
apparition.
Des vendanges au pain si indispensable pour rentrer la récolte, j'en suis arrivé à retrouver le village vers 1960 avec tous ces prénoms d'enfants et d'adolescents qui ont voulu à tout prix m'accompagner. Un flot de vie et d'émotions. Quand on a un âge certain, celui qui donnerait la sagesse et la faculté de continuer à apprivoiser peu à peu la mort, les deux se mêlent, la réserve qui nous ferait passer pour insensibles se craquelle... Pour bien se rappeler de ceux qui sont partis, les sentiments se libèrent, on se prend à louer, à aimer ceux qui continuent la route, du moins à ressentir plus d'empathie... Vivants ils restent, tous, comme si l'évocation du groupe scolaire sur le cimetière en constituait le symbole... Et puisque les mots de Pierre Bilbe me rejoignent, autant les partager :
" Viens avec moi petit... viens... Donne-moi la main
[...] Quand tu retourneras dans les rues du village
Où tu rencontreras des enfants de ton âge
Dis leur... "
"Viens avec moi petit". Pierre Bilbe.
