Les NEIGES du KILIMANDJARO (15)

 La porte 16, c'est moins à part, plus pour une clientèle reconnue parce qu'en nombre, d’ailleurs ce n’est pas un autobus qui emmène pour un appareil distant sur le tarmac au milieu d'autres, proches parfois de vénérables aéronefs jadis fumants et pétaradants, de collection, réformés. Désormais nous avons droit à la passerelle télescopique directe vers l’avion. Étonnement aussi, nous sommes à l’heure, enfin, à dix minutes près. En attendant, avec cette histoire de carte d'embarquement, me retrouvant voisin avec un jean déchiré, de ceux qu'on porte pour travailler au champ (je n'ai plus l'âge d'être accessible aux modes), ma place au fond de l'Embraer pratiquement complet est perdue. Période rouge ou bleue, morte ou pleine saison, toute l'année, le monde bouge de plus en plus, c'est d'autant plus visible chez les îliens.  

À une autre échelle, le trajet Nairobi-Dzaoudzi me fait l'effet d'un Béziers-Fleury, à bien s'imprégner du cadre page après page, à en reconnaître les moments, les vues, à s'y reconnaître, s'y intégrer mentalement. 

Toujours le même plateau aux abords de Nairobi. 

Après les terres brunes des hauts plateaux (mais une saison verte doit bien revenir à savoir l'importance de la faune herbivore et ce que Karen faisait pousser dans sa ferme par là d' « Out of Africa »), le Kilimanjaro porte-t-il encore sa calotte de neiges et de glace ? 

La chanson Kilimandjaro... Qu'on soit africain ou méditerranéen, la neige c'est blanc, lumineux, frais, agréable longtemps l'inconscience de l'âge ne veut pas en voir les tourmentes, le danger, la mort, longtemps, l'ignorance empêche de savoir qu'il neige et fait froid au Lesotho. Pascal Danel (1944-2024) peut bien chanter « Il n'ira pas beaucoup plus loin... » et plus loin « ...il va mourir bientôt... », nous nous refusons à entendre que le blanc manteau de neige n'est qu'un linceul et puis qu'est-ce qu'on peut bien entendre, à danser le slow avec une fille agréable (la chanson est de 1966) ? Cet homme jeune qui va mourir, il ne se cristallise qu'avec le temps... oui, jeune vu qu'il pense en premier « dans son délire [...] à la fille qu'il aimait » ... la vieillesse “ dépouille ”... Que les neiges du Kilimandjaro lui fassent « ...un blanc manteau où il pourra dormir », c'est son truc... pardon d'être à l'âge où il ne reste des pensées que les branches nues d'un arbre sans feuilles, dont la verdure remonte à trop loin... Oh, une chose cependant, si tout fond là-haut c'est que nous l'aurons bien esquintée la Planète ! 

À peine le temps de réaliser l'injustice d'ignorer complètement le Mont Kenya bien alpin et pointu plutôt que bossu, avec à peine quelques centaines de mètres en moins mais quelques plaques de neige et petits glaciers aussi... il faut dire que les vols arrivent ou repartent de Nairobi surtout de nuit. 

Kilimandjaro, la montagne pleure, du rimmel coule sur son visage... 

Mombasa et l'Indien. Mauvais signe et confirmation puisque les neiges du Kilimanjaro émergeaient à peine de la ouate (était-ce le cas de tout l'ensemble de volcans ?), à vrai dire d'un trou improbable dans la nébulosité ambiante, les trains de nuages marquant déjà une inversion de la mousson : la saison des pluies (le climat équatorial du Kenya en connaît deux phases distinctes dans l'année) va nous masquer tous les bleus tropicaux des côtes coralliennes. (à suivre)    

LIONNES s'il faut, les KENYANES ! (14)

Et peut-être pour dédramatiser un sujet si commun sur les bassesses humaines, fredonnant «... Où vont les flots bleus du Tanganyika... », me sont revenus et l'air et quatre paroles de Sardou dans « Afrique Adieu »... Oui, on pourrait prolonger et objecter que des chansons sur la colonisation ou Zombi Dupont relèvent d'une nostalgie impérialiste sauf que c'est qu'elles dénoncent aussi et bannissent le passif de notre pays exploiteur et paternaliste (1)... 

J'assume aimer Sardou même « Si les Ricains n'étaient pas là... » (2). 

Ce n'est pas taper en touche que de citer une chanson, documents et jalons de l'Histoire des Hommes, elles en disent long sur soi, les époques, les bouleversements plus rapides qu'on ne croit, de sens moral même... 

Autre facteur du paradigme : « Quand j'étais petit garçon, je récitais mes leçons, en chantant... » Sardou encore mais aussi, si vous en êtes « ...Et c'est tellement plus mignon de se faire traiter de con, en chanson... ». Des sources certaines au « Cogito ergo sum », le « je pense donc je suis » d'un certain René Descartes (3). Persistant et signant, entre autres nombreuses références ponctuelles dans les quelques 1600 articles publiés, une dizaine d'entre eux titrés « Le Monde ne devrait être que chanson et musique », une assiduité qui en attesterait, non ? (4) 

 

Le Kenya, pour la faune de ses réserves...

Les hôtesses appellent, plus efficacement que les communications au micro, caverneuses, marmonnées, à n'y comprendre que “ quouic ” ! (papa prononçait comme ça mais en argot, c'est “ pouic ” plutôt). Burundi et Mayotte se saluent d'un poing-à-poing. Évitant d'employer  “ check ”, à l'orthographe, d'ailleurs, peu sûre, quoique, de ma part, sans équivalent, à propos du “ scan ” quand ma carte ne passe pas et que les “ rouge kenya ”, véritables cerbères bien qu'au physique plaisant, me sortent de la file. Quoi encore ? un seul titre de transport pour une correspondance : non, iatus entre ici et Paris... La dame aux chapeaux est passée, elle. Contrariée, une plie mon sésame comme d'un coup de griffe. Une autre m'en donne un second... tandis que la dominante chapeaute ! Non mais... ils croient tout imposer, à Charles-de-Gaulle ?! Victime collatérale, je me sens, pas amorphe quoique, en tout cas obligé des femmes, le lion sur la vitre du Jomo Kenyatta International Airport, c'est pour sauver les apparences... Suite au scan en bonne et due forme, après hésitation, l'indisposée me rend la première carte, heureusement, les récépissés des bagages sont collés derrière ; elle aurait pu tout aussi bien mettre à la poubelle, je ne sais plus à quel moment je réalise alors que le risque de ne pas retrouver les valises à l'arrivée reste latent... voilà ce qu'il en est de la passivité et du flegme... et de quelques mots aussi vengeurs que lâches... 

Pas dans la jungle, la savane plutôt «... le lion est mort ce soir ohim bowé ohim bowé... » Reprise par The Tokens (1961) et la même année détournée en français par Gloria Lasso et heureusement plus fidèlement par Henri Salvador (1962), de la chanson Mbube (1939) de Solomon Linda. 

Dilemme au moment de titrer :  les femmes ou les chansons ? et moi et moi et moi ? (à suivre)

(1) À entendre qu'on leur aurait tant apporté, comment ne pas soupirer à l'idée du chemin de fer, par exemple le si meurtrier Congo-Océan ? Comment ne pas se poser la question de l'uranium à propos d'Areva au Niger et au-delà, d'une prétendue indépendance nucléaire de la France ?  Et puis comment accepter  des paroles telles que 

« Non, la nature n'a pas voulu que les gens soient égaux. Les Noirs, ils sont gentils. Les Noirs, je les aime bien, mais ils sont quand même un peu enfants. Ce sont des enfants, il faut les aimer comme des enfants.

Or on les traite comme des grandes personnes : il faut d'abord les éduquer. Il n'y a pas de civilisation : s'il y en avait une, on la connaîtrait ! Il y a des artistes noirs, mais il y a peu de choses que, jusqu'à présent, les Noirs ont faites. Les Noirs n'ont pas construit Notre-Dame de Paris, n'ont pas construit les Pyramides, n'ont pas construit la tour Eiffel... » ou encore qui chantait en 1955 qu'au Noël des enfants noirs c'est un bon dieu blanc qui trônait... Terrible, non, de la part d'un artiste si aimé à Narbonne ? Bien sûr, révélateur seulement d'un état d'esprit trop bien partagé, ne méritant pas pour autant l'anathème... ne soyons pas censeurs de l'anachronisme...  

(2) vrai qu'il est d'autant plus léger, partiel et partial, à propos des militaires, en n'évoquant pas les “ 18 ” millions de combattants soviétiques morts ou disparus... Si les Ruskofs n'avaient pas pris le dessus sur les nazis, nous serions tous en Germanie... sauf que la propagande à la française éludait cela au nom de l'appartenance au bloc de l'Ouest... et si de Gaulle avait interdit la chanson de Sardou, c'était, culminant avec le rejet des bases de l'OTAN, en réponse des noises causées par Roosevelt et des Amerloques qui auraient débarqué en pays conquis imposant même une autre monnaie que le franc.  

 

(3) Que voulez-vous, écrire ouvre tant de ressentis dans des tiroirs gigognes habituellement fermés, que, ne me traitant pas de con en chanson, un lecteur plus méchant a taxé mon propos de charabia indigeste, enfin dans l'esprit (je n'ai pas noté même si cela m'a obligé à une relative introspection). Or pourquoi taire ce qui pourrait passer pour “ du coq à l'âne ” alors que ces pulsions émergent à l'insu de son plein gré. En écrivant “ petit garçon ”, je ne peux m'empêcher de repenser à Ingrid Bergman (parce qu'ils en ont parlé dernièrement), si peu maternelle que c'en est choquant ; et, en évoquant le mathématicien philosophe, je revois un Louis du village, brave homme au demeurant, avec qui on pouvait échanger, vieux garçon aimant jouer au poker, qui, lorsqu'ils donnèrent le nom de “ Descartes ” à sa rue, conscient que les « braves gens ” ne voyaient que vice à son passe-temps du dimanche, s'exclama « E va saboun aco ? » (Et ils le savent ça ?). Bref, que mettre en commun ? qui associer en prétendant « Partager le Voyage » ?   

(3) Considérant la disproportion entre l'investissement demandé et le bénéfice potentiel rapporté par une chanson, Joe Dassin avait confié qu'elle ne représentait qu'un « art mineur »... à méditer certes mais pas à mon humble avis...